A l’approche des beaux jours, le carnet de rendez-vous des instituts de beauté s’étoffe d’une clientèle désireuse de « faire les foins » pour employer une expression issue d’un jargon esthète. Exorcisant la douleur à grands renforts de aïe ou de ouïlle, hommes et femmes, se font arracher tout ou partie de leur système pileux pendant que leur conjoint, dans la salle d’attente en fait de même avec ses cheveux en consultant les tarifs…
Tandis que les médias ne tarissent pas de conseils pour distinguer la cartomancienne sérieuse de la honte de la confrérie, discutent les tarifs, les horaires et les méthodes, les praticiens de la voyance sont, quant à eux, obligés de se farcir sans mot dire les armadas de boulets qui sonnent à leur porte. Vous trouvez ça normal ? Amis voyants, réagissons ! A notre tour, posons nos critères et nos exigences !…
En l’an de grâce 1985, une boulette de papier jaillit du fond de la classe pour se loger entre les omoplates de mon professeur de français. Le vieux sage acariâtre fit volte face et fustigea le coupable idéal, autrement dit le métaleux de service, en lui demandant s’il voulait dispenser le cours à sa place. Pour riposter, j’aurais aimé avoir sur moi une photo de Steve Harris pour la lui agiter sous le nez en hurlant « Ça c’est un vrai prof ! ». Au travers de ses adaptations historiques…
Chers auditeurs, bienvenue sur les ondes de Radieso qui émettra désormais en parallèle sur la fréquence télépathique. Pour remplacer notre émission vedette «Table Ronde» animée par Arthur que le chant des sirènes pécunières a poussé à s’échouer sur une chaîne concurrente, nous avons décidé de vous proposer un nouveau concept de talk-show…
Je vous propose de découvrir les premières minutes d’un des rares films qui cristallise la naissance du Hard Rock en pénétrant dans la chambre noire où se cache l’œil impie de Brian De Palma. Alors sortez vos pattes d’eph et empruntez au besoin une chemise à col pointu dans la garde robe de Bernard-Henri Levy car nous allons nous replonger dans les seventies…
Février 2003. Aux abords du château de Gruyères, les touristes japonais ont cédé la place aux flocons de neige qui virevoltent au gré de la bise glaciale. Comme à l’accoutumée, après une longue journée de travail, je me réfugie dans les entrailles du bar Giger. A ma gauche, H.R. disserte devant son thé sur les déboires que connait son rejeton d’Alien emmêlé dans les dreadlocks des Prédators. De l’autre côté du zinc…